El café

Obra de Torsten Wolber

 Es el invierno de mi vida. Quedan esta taza y el café en su interior. No me gusta el café, pero me gustan los labios que lo probaban; a veces una gota de azabache resbalaba entre ellos y nacían los océanos. Ahora ella está lejos, bajo la lluvia y el viento. En una tumba donde nunca faltarán flores. Le gustaba ver pétalos volar.

 Siento la traición de las demás estaciones; cada año, Primavera es la más cruel.

 Derramo azúcar en el líquido sedoso, busco la cucharilla y no la encuentro. Podría servirme cualquier otra, pero la cocina desapareció cuando pasé del color al blanco y negro. A veces, los días se miden en vidas.

 Introduzco un dedo. Lánguido, demacrado, el primero de los números romanos. Remuevo el contenido de la taza y siento el frío que no supo escapar de las montañas más solitarias. Cierro los ojos.

 Pero me gustan sus labios.

Avantasia – Lost In Space